ALEGRIA DO FALO EM SUA LÍNGUA (de Marcos Salvatore)

by Irving Penn

Aprendi a gostar de dias imperfeitos

Quando é assim, sempre pego meu violão e retorno ao truque

Esperando pelo dom, pelo som, por um abutre

Mínimo múltiplo comum de um irmão

Pela mulher de trastos e acordes de aço enferrujado

Acentos agudos em espaço um da máquina de escrever

Biotônico estelar, milenar, cavalar

Que faz da gota de leite pendida no bico de um seio um compasso

Não me ofereço sem lutar, sem ter sido escasso

Sem ter ido mais fundo e em falso, meu bem

Meu coração de sete notas menores viaja

Sem troco e talento de cobre, sem bolso, sem preço ou vintém

Sustenindo seu tronco em minhas mãos

Das minhas letras penetrando suas ancas de dedilhada, incestuosa mãe

Ainda não falo em sua língua, meu crocodilo não chorou

Mais azougue escorrendo dos meus dedos para sua boca

Sua cura é a comida pra essa fome de camponês urbano

Só o que tenho pra te dar em exagero é o que eu tenho pra te dar

Ninguém é forte bem alimentado de ilusões

Estou onde posso estar e ser, sem favores para dever

Quando posso esclarecer que sangra onde tive outrora asas

Penas arrancadas pra escrever certo entre linhas tortas

O toque da doce fêmea esperando pelo sal

Do amante rude e imprudente