JANELAS DISCRETAS Nº 16 (de Marcos Salvatore)

Nada descreve o horror de Ageu Pazoud e o meu quando passamos pelo Portal, ontem à noite, e nos deparamos com os inéditos tambores evangélicos do espaço, furibundos em roda de desejo operário. Os bigodes peruanos da Tiazinha me desidratavam de desejo insuspeito: - "Voouu reezaar poor vooêê. Quaal éé´oo seeuu noomee?". Não passava uma agulha. Ruim era o medo de nos cercarem e gritarem: - "Pega". O Ageu tentava não gaguejar na esperança de convencer um garotinho inquisidor que insistia nebulosamente que ele aceitasse Jesus mais uma vez "só pra conferir se era verdade". Antes de sairmos correndo dali, a Tia pergunta o meu nome com a voz mais rouca, queria rezar muito por mim, mas só tenho culhão de responder: - "É Zenaldo".

JANELAS DISCRETAS Nº 15 (de Marcos Salvatore)

O cadáver deixado para trás, pelo marido, ou amante, estava intacto. Quando chegamos ao necrotério pude notar uma certa alegria faunesca nos olhos dos médicos-legistas. Realmente ouvi o seguinte cochicho:

- Hoje tem “janta”.

ANSIEDADE NOTURNA (de Marcos Salvatore)

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Tenho muitas tolices

Fungos envenenados

Parasitas que crescem do corpo de insetos famintos e confusos

Depois de os matarem lentamente

Não sem antes serem jogados para baixo, fora do galho e do ninho

Por um dos seus

A queda é incidental, talvez oportuna

Hora de checar as dúvidas

Inconsequências apuradas, mensuradas

Preencher espaços – quem precisa disso?

Quem sabe sobre a vida?

Esta é a minha e o seu rótulo esfarelado está, pelos meus dedos

Devido à umidade da garrafa

Lente de aumento bronzeado, improvisada

Para dar função e textura exagerada de pele suada

Cenas de sexo sem rosto

Sim, eu as tenho e sustento sobrando

Troncos femininos

Costelas em relevo, em antítese

Cinzeiros e xícaras, leite derramado

E o que falta?

Nunca descubro palavras relacionadas

Se encontrasse não acharia uma pronúncia razoável para elas

Apenas me anoiteço calado e inundo

Antes de entrar mais uma vez nesta história

JANELAS DISCRETAS Nº 14 (de Marcos Salvatore)

Tenho tentado te denominar

Para melhor te conhecer

Melhor te controlar

DISSÍDIO COLETIVO (de Marcos Salvatore)

Artwork by Kurt Cobain

Renê enterrava bonecas,

tinha um cemitério e tudo pra elas,

matava e as enterrava depois

 

Marcos caçava vagalumes

Tinha uma rua inteira sem luz, pra isso

Caçava e os guardava depois, pra servir de lamparina orgânica

 

Celi procurava alguém mais cedo, que achasse Drummond quente

Tinha uma oportunidade inteira sacada pra isso

Procurava, mas não encontrou ninguém, bem que eu gostaria

 

DESBOTADO (de Marcos Salvatore)

Photo by Bob Seidemann

 A cidade ontem esteve desbotada e mega-exposta às mesmas impressões.

Tiros, fogos de artifício, barras de ferro, bombas caseiras. Quem apostou em pelo menos uma morte ganhou.

A pregação vazia e interesseira rondou bairros em busca de sexo e gado, eleitores inscritos.

Voltei pra casa com um puta sono, prévia da insônia, depois, sonhei com luzes de da Vinci, um baita som de fudê das frenéticas no rádio, e cheiro de alguém ao lado.

Quanto a mim, só acredito em milagres de graça.

Agora, bom dia... eu acho.

Janelas Discretas Nº 11 (de Marcos Salvatore)

Encontros e desencontros nas esquinas escorregadias de Belém, segundas intenções, lembranças da Radio Cidade e da perda de identidade. Combinação perigosa sujeita a tempestades dialéticas de quinta.

JANELAS DISCRETAS Nº 10 (de Marcos Salvatore)

Com tanto circo, nem da tempo de querer o pão. Culpa da fome.

JANELAS DISCRETAS Nº 9 (de Marcos Salvatore)

Amanheceu em segredo. Lá fora, uma terça de vontade algo débil, quer perder-se no mistério e no ridículo da florada pai d'égua.

JANELAS DISCRETAS Nº 8 (de Marcos Salvatore)

Existe algo de menstrual numa segunda-feira pós Eleições, pré Cirial. Difícil absorver um corrimento tão contraceptivo. Portanto, sangue frio e sandálias para mais um dia útil.

Janelas Discretas nº 7 (Marcos Salvatore)

Colocou o neto no colo, enquanto se balançava na cadeira, o consertador de cucos: - "Vamos contar urubus". Um, dois... e o pequeno dormiu.

JANELAS DISCRETAS Nº 6 (de Marcos Salvatore)

Arte não é gozo.

Arte é absurdo ejaculado,

lembranças e historias.

CREOSOTO (de Marcos Salvatore)

a dignidade intelectual que se foda

viva o subconsciente coletivo

também o cerveja gelada

a algazarra condenada

com penitência de três sábados, dois domingos

trocentos feriados largos
bem acompanhados em papo furado
em território de caça

um ou dois tragos num cigarro emprestado

você me olhando, lá do outro lado

tem gente que te espera pra bater um papo

pra curtir um som desembaraçado

viva até aquela tremenda mancada

bebeu demais, falou demais

rolou assim
pouco grana mas muito amigos

tanta coisa pra se ouvir

pra falar

pra curtir

pra sentir

prostíbulos da cidade, bares cavernosos

colo de puta que escuta

o mundo é grande, é vida nova
é dessemelhante por uma leitura
não existem interpretações mútuas
somente pensamento soltos

uma intenção desfruta um grande sonho

inteiro e quente, doce-amargo,

flor despetalada, fantasiosa

mal-me-quer engarrafado

artesanal

como qualquer invento
me saca às terças e quintas
me carrega e acha pouco
e aqui me encontro, eu acho
de novo no Chaco

JANELAS DISCRETAS Nº 4 (de Marcos Salvatore)

Não vou me convidar pra tua vida

Mas espero que mereça

E entenda

Sem danos

Que eu amanheça em outra festa

CONSUELO, SUPORTE (de Marcos Salvatore)

by Frida Kahlo

Nada mais patético do que ruas e praças com nomes de santos e políticos. Sempre pensei muito nisso. Tudo besteira, porque estamos sempre procurando, mesmo, é uma chave para o nosso coração.

Por isso, gosto de ligar pra Consuelo e ouvir ela murmurando em dois pólos (acha que todo mundo pensa que ela é doida), cada dia mais gostosa, ao telefone:

- "Depois da tarde chuvosa um anoitecer de lânguida contemplação do ser e do nao ser, bom pra cair de cabeça em piscinas secas e sentir o sangue, quentinho escorrer...".

Esse é que é o papo, super rebimboca da parafuseta.

Ela nunca lê um livro inteiro (auto ajuda é dose), só passa a vista nas orelhas e resenhas curtas, nunca fala coisa com coisa. Culpa dos remédios tarja preta, dos barzinhos de abraço (onde todo mundo está sempre feliz) e das mudanças trimestrais de Igreja Evangélica - acaba sempre dando para todos os pastores.

Em época de eleição, vai e vem lá está ela, apaixonada por algum candidato de sobrancelhas juntas, comedor de fetos e velhinhas.

Ela chora em falsete, toda sentida: - "Ninguém admite Sal, e pode até ser neura minha, (cai no choro, logo, de vez) mas sinto que o paraense odeia carimbó... (lembram do Zacarias chorando?) o pior que eu também, que merda, (tenta segurar a coriza e o chorro ao mesmo tempo, mas se engasga) queria tanto dançar essa porra - Uuuuuhhhh, uuuuuhhhhhhh, uuuummmmmm. O paraense não gosta de ninguém!".

Dramático, não? 

Do outro lado da linha eu tento ser mais indulgente: - "Eles que se fodam, baby! A burguesia politizada só quer saber do dela e aparecer. MORTE AOS PARASITAS!".

A Consuelo adora quando eu falo alto. Lembra do Pai dela. Depois disso, topa tudo. Paga todas.

O pior vocês nem imaginam: houve um tempo em que ela achava que eu era o cara pra ela; me ligava umas trinta vezes por dia. Quando sacou que não ia rolar novela mexicana, bebeu Q-Boa. Deixou um bilhete escrito assim: "Se me ama, morre comigo. Ainda tem chumbinho na gaveta debaixo da pia. Só não te esquece de deixar a porta aberta, que ninguém tem bola de cristal".

Passou. Quando me disseram que ela estava legal, fumei o quinquagésimo sétimo cigarro e depois subi. Ela dormia bem. Saí. Fiquei um tempo rondando as janelas da cidade. Nada lá fora. nem sombra, nem verde. Sem músicas novas, sem propostas novas. A gente merece estar assim, passando o tempo todo pelo medo de ficar de fora. Pagando mico. Gato por lebre total. Pura burrice.

Meses depois, ela me liga para contar uma grande novidade: estava convertida e tinha emagrecido dez quilos através uma dieta religiosa que consistia em mantras inspirados em leituras diafragmáticas de bulas de remédio, prisão de ventre induzida por purê de banana, masturbação (pelo menos sete vezes ao dia, sapatos apertados, bobó de camarão frio e doses matutinas de xixi. Isso mesmo. Xixi humano.

Nem preciso dizer que a vida sexual da Consuelo virou do avesso. Vocês sabem o que é Urofilia? Bom... digamos que certa madrugada, em plena Rodoviária, acompanhada de minha pessoa, Consuelo começa a passar mal. Tinha bebido muitíssimo e se alimentado pouco.

- Sal. Se eu te pedir uma coisa tu fazes?

- Claro. O que é? Desenrola.

- Dá uma mijadinha, bem quentinha, na minha boca?

- Tu tá doida, caralho? Tá pensando o quê? Que novidade é essa?

- Mas eu tô passando mal. Mal!!

Mordido com a falta de noção da Consuelo e também com a falta de bares de rock contemporâneo na cidade, sou levado por ela até a rua de trás do Amarelinho. Ela ajoelha enquanto eu entorno uma latinha vorazmente.

- Já?

- Peraí (solto um arrôto paralelepípedo). Bora.

Não sei bem como descrever a cena, mas... lembram dos biscoitos Scooby? Pois é. Enquanto eu me sentia o próprio Riachão, Dona Consuelo quase desmaia pelos múltiplos orgasmos.

Tento convidá-la para um programa mais light, mais cool:

- Tem alguém te comendo ultimamente?

- Ando muito mal fodida. Por quê?

- Ué, o de sempre. Da Toca a gente desce, ou sobe, dependendo da ressaca paudurecente.

E foi assim que nos tornamos bons e velhos amigos de foda. Até que um dia você se olha no espelho e tudo que vê é um homem morrendo numa cruz. 

JANELAS DISCRETAS Nº 3 (de Marcos Salvatore)

O melhor momento do amor é aquele, segundos antes de se perceber apaixonado.

Um mistério une os sorrisos.

Boa tarde, é quarta-feira - O calendario esta repleto delas.

Isso é bom.

JANELAS DISCRETAS Nº 2 (de Marcos Salvatore)

Bom dia a todos.

Olho pela janela e a manhã nublada me dá uma vontade de fumar que puta que o pariu!

Existe um bom motivo para nunca acordar cedo à terças-feiras.

Será que ainda dá tempo de ir atrás dela?

Talvez, quem sabe até, pegar minhas chaves de volta.(...) Quem sabe?

JANELAS DISCRETAS Nº 1

Muita atividade ao leste da cidade - Antes cedo do que sempre.

CIRCO NAVEGANTE (de Marcos Salvatore)

Não sei quem você é

“Não saber” da minha vida

Danço por amor

Nem altura ou cor, nem credo

Dorme sobre as minhas costas

Uma verdade mais simples que o meu sexo solo

Contra ou através as cordas do desembaraço

Eu não sei

Percepção nem sempre é realidade

Nem se posso te salvar

Me salvando talvez possa

Mesmo sendo assim

Um descuidado hipo-monstro de pesar

A ponto de procurar não procurando

De não ser o que eu como

E, sim, o que eu escrevo

Pisciano mal criado. Inteiro demais, trabalhador

Camiseta vermelha em listas pretas

Suado amante palavroso de coxas

Contador das  nuances dos cabelos colados nas costas

Não te encontrei por me querer demais

Me querer muito e a todos os trapézios

Por comer, por fumar, por beber

Por foder demasiadamente com tudo

Não tenho escolha dentro do que compreendo

A não ser desconfiar que é você naquele olhar

Do outro lado da rua, da vitrine, do sorriso

Quero tanto acreditar, que me atropelo

Em cada gesto discreto de atenção

Em cada entonação sussurrada em subtextos de orgasmo cochichado

Matéria de luz e calor

Arruaça espontânea, circo navegante de dois

PORRE DE ONTEM BLUES (de Marcos Salvatore)

by Jan Saudek

minimize

minimize a cada dia,

mês e ano

a sua fome, a sua carne

muitos bares não são raros

nos dão a elza e o Raul

ficam os calos

uns leves trocados

agora eu pago o preço

daquela falta que a gente marcou

hum, meu bem, um bocado

você bem que tentou me passar tantas pernas

quero aquele gozo de volta,

que rolava firmeza, bem no começo

as gírias, os backs, as pipas

um tcc baseado nas carreiras de tosco desejo

cantando um som de obcecado, de louco

música do avesso, ilegal

as estrofes e as rimas berradas

nesse famigerado blues, refestivo

baixo astral

reticente recomeço

madrugadas e esquinas

nenhum amigo

é claro, é claro

eu sei bem disso que eu já sou

estou tentando me largar, sem levantar, sem reagir

pra você tropeçar, me ferir

jogar um trocado

O LARGO DA PÓLVORA (de Marcos Salvatore)

by unknown

perdão pela confissão...

mas eu precisava disso para relaxar,

já não me sinto tão sufocado.

o problema é que eu não consegui me conter,

mas já ficou tudo bem,

tô relaxado,

é que às vezes as coisas se perdem na minha cabeça

e isso parece que quer me devorar,

sinto sensações mais fortes do que eu,

talvez seja culpa dessa coisa "religiosa" que faço:

andar corajoso e sem rumo por aí

na cama com a pouca sorte

talvez eu sinta necessidade de me sentir um vadio

de vez em quando

reparo numa jovem que esperava alguém

sei lá se esperava mesmo

mas gosto de pensar que ela aguardou por essa pessoa

durante muito, muito tempo

não me parecia diferente de outras daqui

mocinhas com suas bucetinhas aborrecidas da

brasileira família cristã

lírio mimoso

todas casadas com fantasmas de turistas

ela puxa um cigarro de piteira

ascende e quase imediatamente

começa a dançar naquela bruma

enquanto a brisa do pós chuva da tarde lhe soprava o dia

do outro lado da rua

não adivinhava o quê do propósito de tantas mangueiras

tantas sombras ao vento

ainda mais com a água de chuva secando em seu único vestido

colado no corpo

uma vontade de também fumar...

um gostar macio de varrer terra, sentir vento de luz, soprar fumaça

conto as moedas e compro um mais barato... bem mais em conta

depois do primeiro trago descubro o porquê da promoção

fumei mesmo assim, numa turbulência que não deixa estragos

e lá estava eu...

testemunha ocular e auditiva do acidente voluntário

nossos olhares se cruzaram o quê?

uns dois segundos, no máximo

de não deixar em paz

que continuaram sendo

e ela não virou o rosto

nem mesmo quando aquele “Tamoios – UFPA” a colheu pela raiz

quase na encruzilhada do IEP com Manoel Pinto.

ah, Morte

me fala toda essa gente de um jeito...

insegura anfitriã,

que eu entenda

- “atravessou a rua cantando”, alguns dizem.

em Belém não há esgotos, apenas céus abertos.

por isso não demorou para as moscas se juntarem

falavam em morte, em destino, experiências espíritas no fundo de seu quintal etc..

gente linda me dá nojo

como amam, necessitam de detalhes sórdidos

sacrifícios populares

um calafrio de costelas,

como uma lavagem estomacal,

me calou os ouvidos em tempo de resistir contra a cor dos seus cabelos colados ao sangue no asfalto.

limpou meu interior, toda a grama do largo

correu pelas esquinas da praça em ereção involuntária

acordou mendigos em diarreia pré-agônica

gritando, ameaçando abatidos transeuntes

religiosos, cativantes amigos de ombros e copos

todos juntos aqui,

longe de casa

CIDADE, VELHA AMIGA (de Marcos Salvatore)

by Andre Kertesz

Estou jogando ideias fora, escrevendo pra mim, por isso, não me levem tão à sério.

“Belém é o abismo de um inferno letárgico” - Minha caligrafia é péssima - mal entendo; mas consigo me lembrar da caneta atrás da orelha: Tinha acabado de usá-la antes de atender a última porta. Amigas de foda sempre querem na hora, bem quando você pode estar “marromeno” ou “impinimado” com a saudade de ter mais uma chance.

Pensamentos ao portador para um feliz desaniversário. Dia criado para venda de selos e equilíbrio dos perdões. Durante a chuva nem parece julho. Observo formigas lá embaixo e tento rir das mesmas piadas, gostar das mesmas músicas, decorar os mesmos pontos de vista da pequena tribo – é foda, Padre.

No papel também estava escrito “Não perca tempo tentando me perdoar... nunca mais”. E assim começa mais uma insidiosa sexta-feira 13. Festival de um fugitivo no verão. Esquina de praça centenária.

Bloco do Canalha lá fora, mais tarde, mulheres líquidas, greve das universidades e escolas técnicas federais. Fotos antigas da cidade me fazem muito bem. Histórias antigas. Sinto falta da máquina de escrever, dos cinemas de rua: sobrou apenas um. Sinto a falta daquela garota - a gente mal conversou, depois de tantos meses de saborosa ambiguidade.

Minha Caixa de Entrada não traz muitas novidades e o calor me fez tomar dois banhos a mais. Não saí de casa; a musa de Fellini foi a culpada: Giulietta Masina; Gelsomina – tão sem saber o que dizer ou o que pensar. Tão como...

Não sei o porquê, mas comparo este sobrado com um tipo de masmorra. Mas pensar assim simplifica demais e me torna uma pessoa impulsiva. Não sou assim e vou indo. A fome é um luxo de quem só tem uma janela.

The Hissing Of Summer Lawns – obrigado, Joni. Bati uma pra ti mais cedo, mas antes de esporrar lembrei de outra pessoa. Acho que a fatalidade me pegou de jeito hoje e eu juro que não há ninguém em quem posso descontar.

INVISÍVEL BLUES (de Marcos Salvatore)

by Mary Ellen Mark

então tá meu irmão, é isso aí, bicho

não precisa contar com conversa ou tristeza

com o ovo no cu da galinha

de manhã vem pra casa

e esquenta a sobra do almoço na lata do lixo

mistura tudo num engulho de choro e sardinha

restos de farofa, porrada e garapa

descaminho desnudo de cheirar ou fumar

de esquina em esquina uma criança num sinal
enquanto isso a gente espera o carnaval

eu mal sei direito o que devo ser ou fazer

se sou marginal, invisível

a que preço me vender

- ei, tio, me arruma um trocado em troca de uns órgãos?

aqui tem chiclete, palavras cruzadas

um coração embriagado de fome

minha idade e o meu indigno rabo

um pouco de brinquedo, de história

talhada em madeira molhada, modesta ou sucata

de esquina em esquina

PURGATÓRIO CINCO ESTRELAS (de Marcos Salvatore)

by Mariel Clayton

o mundo me tateia,

encontra os lábios

me verifica os dentes

depois lava as mãos

entretanto,

conserva a distinção, o instinto primal

entre o preconceito e a luta de classes:

fornicação, fornicação, fornicação

me esparrama pelo chão -

“se não for apanha o bolo”.

se eu não luto, não bato, não grito,  não morro

nunca tenho opinião, não corro

entretanto,

me oprime sem reservas:

pão que o diabo amassou

- subconsciente coletivo,ansioso.

me joga às feras do circo.

purgatório cinco estrelas, duvidoso:

vendo o meu corpo por almoço, por janta

também minhas certezas, sentimentos, incertezas

entretanto,

me agarro a qualquer esperança:

bom dia de gente

qualquer riso de alegria, qualquer um mesmo

de criança, de velho, de humano,

que cora ao sorrir

Mas só dá pra acender um cigarro

E esperar, e escrever minha fossa

- Desenhar minha fala na mesma medida

Em que viver puder ser parecido com... viver

eu queria chorar,

talvez um dia eu possa

PROFUNDO RASO (de Marcos Salvatore)

by Hans Bellmer

E quando eu te queria
Caído, bebido, tomado
Embriagado de amplificação,
Você sorria com alarme divertido:

-----quem sabe um dia, meu amor adiado.

Último dia, mais um mês,
Barras, pontos em seguida, ponto e vírgula,
Vida de mendigo burguês,
Português, um ameríndio

Consumidor de dias santos
Cristão novo comemorativo
Qualidade urgente como a idade
Quitação do débito frágil do amor

Para garantir

o bom estado do meu coração
Meu quinto dia útil no paraíso farpado
Vaga num melhor hotel

ANTIBASEADO EM FADAS E BRUXAS (de Marcos Salvatore)

by Mary Ellen Mark

Um tempo atrás parecia fazer parte

Mas não rolava aquela rima, aquela bossa

Pelos bares, pela idade

Por onde eu adormecia e acordava

Com meus sonhos e pensamentos

Com meus pés procurando

Os compassos dos seus pés

Em um chão descalço de vexames

E mais dia menos dia aconteceu,

Pode crer que a gente finge que se esquece

Olha, a história que eu te dei, que eu te contei

Vai perceber que era verdade

Dessas coloridas de lembrar

De desenhar por um momento

Por algum tempo ensandecido

Enquanto a gente se torna sem tentar

Antibaseada em amizade

Em meio às bruxas e as fadas da cidade

Que de alguma forma

Pegam leve, mas não são nem somam a metade

Do que eu tenho pra te dar:

Um mar de experiência viva

Mar tanto para atravessar em braçadas vorazes

Os seus abraços

E descobrir um mundo novo

No entender de se achar

Algo sem tradução