Meu avô a chamava de Nega, nós de Mãe Vó, alguns de Raimundinha, minha filha de Vó Bisa, seus filhos se dividem entre Mamy, Mamãe, Mãe, Dica e por aí vai.
Me contou um dia que na juventude tinha um namorado em cada canto das festas. Seus irmãos eram músicos ribeirinhos, e um deles, Tio Manél, tem histórias que deixariam Stephen King sem dormir.
De fato, a Dica é de lascar. Lembro dela acordada dois dias e noites seguidos, dançando e cantando, sozinha na sala, me puxando, "O emburrado', pra dançar:
“Tico-tirico-tico
Não tem pé, nem cu, nem bico”.
Ela cantava isso pro meu irmão. Era o rei do seu colo. Grande pintor, um cara inventivo.
(...)
Perdi o raciocínio (se é que o tenho ou tive).
Queria só falar um pouco dela, um pouco deles. Não sabia como, então fui escrevendo, assim como quem se abre para janelas já abertas.
Perguntava o meu nome para a neta: “Como é o nome do teu pai?”
E a Sofia, com aqueles olhos-pra-te-ver-melhor, sempre dizia; até hoje diz: “O nome dele é Marcos”.
O dia é só um detalhe / ele passa e é igual / a outros que a gente já passou / à noite a gente brinca / de se virar pra sempre / brincadeira séria de se amar / calor intenso rolando / a noite inteira / você me vê e eu te acho / se esconda um pouco / pra que eu me perca nos seus braços.
Maurice Jaubert de Becque, aka Maurice D’Attys (1878-1928)
Ando feliz e perturbado contra tudo que não sou por ter finalmente te encontrado por ter em troca tudo aquilo que te dou Ando invocado com o futuro Com as algemas impróprias do prazer Que vem da vontade, eu juro Dessa coisa que é sempre estar com você
É o fim da queda. Perseguição vulgar. Três policiais. Acho que matei alguém.
Subo a Riachuelo, dobro para a direita e corro por entre os transeuntes do calçadão da úmida, suada Presidente Vargas, atropelo mulheres e crianças primeiro, depois o Tiozinho do jornal, a Tia do café completo; escorrego num plástico de DVD pirata ao atravessar a Carlos Gomes - o Grand Hotel ficava por aqui. Contemplo os olhares curiosos das moscas enquanto sou linchado pelos taxistas, marreteiros. Não sei porquê, procuro por saias e calcinhas, bucetinhas raspadas (soy infeliz). Delegado Eráclito:
- Fica aí onde tá, moleque. Dispersando, porra! Sargento Aloísio!
- Aqui, doutor.
- Chama aqui o Vila e o Castro e distribui uma porradas da moda pro transeunte que insistir em chegar perto.
- É esse o elemento, Doutor?
- Verei. Mas se correu, deve ter história pra contar.
Doutor Iraque, digo, Eráclito, aproxima-se de mim, olha de cima para baixo meu avesso de gente.
- Não devia ter corrido, cidadão. Acabou pra ti. Pode recolher!
Sou apanhado, levado para a Seccional do Comércio, são e salvo - ainda existem trilhos de bonde por lá; o Cine Palácio foi vendido para uma igreja evangélica; adeus Campina, adeus.
O PARÁGRAFO D
Delegacia. Não sinto os ferimentos, apenas frio. Entram o Delegado e os outros policiais que me trouxeram.
- O negócio é o seguinte, rapaz. Comigo não tem choro, não tem reza, não tem porra nenhuma. Porrada e cadeia existem para o bem da sociedade.
Ele para e sorri, surpreendido consigo. Olha para os outros.
- Anota essa Aloísio. Quero ver o Bocage me chamar de analfabeto de novo. (...) Concordam comigo senhores?
Vila e Aloísio respondem ao mesmo tempo.
- Positivo.
Castro responde enquanto carrega o revolver, alheio.
- A porrada compra até o culpa verdadeira.
Doutor Iraque, digo, Eráclito, pega o telefone e chama dona Zica, a copeira.
- Ô Moabita, chama a dona Zica aqui com o meu remédio e uma água sem gás. Mas escuta, diz pra ela que dessa vez é uma pedra só, ouviu? Que da última vez eu amanheci cagando fino. (...) Bom, como é fim de turno... Vocês bebem o que?
- Uma devassa véu de noiva.
- E uma Devassa aqui pros colaboradores. Quatro copos que o artista vai beber também. (...) Paid’égua essa de cerveja, ainda vejo vocês barrigudos por aí. (...) Quem tem cigarro?
- Serve Derby, “Seu” Iraque?
- Eráclito pequeno, E é Doutor, percebeu? (...) Não fumo mais mata rato. (...) Tá certo. Tua situação é difícil garoto: Fuga, posse de entorpecente, armado e não podemos esquecer, é claro, do tremendo presunto estirado lá na cama. (...) Já foi preso antes, meu filho?
- Não, nunca.
Entra Doutor Bocage, transpirante, visivelmente exausto, enxugando a testa com um lenço Entra acompanhado de sua assistente evangélica, Dona Aldenora.
- Porra Bocage, não vê que eu tô no meio de uma ocorrência importante, um caso sério? (...) E aí, trouxe?
- Com licença excelentíssimo, me permita adentrar na sua investigação para garantir os direitos civis desse nosso candidato a presumido acusado. (...) tá na mão.
- Bom já que é assim. Sente-se, e quem é essa moçoila?
- Ah, é uma menina que eu estou criando pra uma audiência peculiar. Sua religião não permite certos assuntos. Isso decora que é uma beleza: artigos, parágrafos. Parágrafo D, então, essa aqui até ensina.
- É mesmo, é? (...) Daqui a pouco a gente conversa. (...) Porra, Bocage! Tá de sacanagem com a minha pessoa? Aqui não tem nem uma onça, nem uma onça!
Voltei a roer as unhas como acessório de tortura despecada. Tenho vícios engraçados: me apaixono por te esperar. Por te encontrar. Não por você. Não existe nós dois. O que se apresenta é alguém ao meu lado. Necessidade básica, elementar, mas muito cara. O que comunica dizer que se persegue um sonho? O prazer não contamina, estamos sós. A dor não contamina, ela é personalizada. Nosso condutor de seivas não sustenta a copa inteira, pesarosa. Estamos enganados, inevitavelmente, quando compactuamos com a pressuposição da potência... só porque sonhamos com a borracha pra apagar as horas e horas de reserva avariada. Já se passaram dois cigarros desde que decidi parar de fumar. Dois ou três goles não são suficientes para embebedar uma idéia obsessiva. Greve de ônibus... chuva de tarde... ruas alagadas... comerciais... e um coração que não para de bater por alguém – não para por ninguém (não para de bater, não para): - “Quer sentar? Quer um café?”; “Pode ficar, se quiser.”; “Do que quer que eu te chame?”; "Quer meu pau? Quer um refrigerante? Conheceço malabarismo com maçãs."; "A genitalidade do amor é tão impessoal, por isso romances, contos, poesia, chá de catuaba, desculpas, perdões, sermões... tudo culpa sua, nunca minha, me tira dessa." Não deu pra te fazer gozar daquele jeito. Seus preceitos não são meus preceitos. Talvez se você deixasse de lado a mania de perfeição; esse tom barato de cinderela. "Que idéia!!" Isso é tudo: com você, longe de você. Só mesmo a burrice, porque sonhar não é a solução. Mesmo assim... eu te amo. Fica comigo. Foge Comigo. Vem, que no colchão cabem dois corpos, na cozinha tem fogão de duas bocas, geladeira. Banheiro com banheira, pra gente ficar de molho juntos, refogados, entrelaçados. Duas cópias da chave da porta da frente; uma terceira sobressalente, embaixo do tapete. Eu sou o mesmo, venha, sim.